Mi nieto corría delante con los pies para los lados y moviendo los brazos como un pato. Nos acercamos al arroyo, tumultuoso en invierno, donde habíamos esparcido tus cenizas. Lo reconoció al punto. -Paula estaba enferma ayer-dijo; para él todo pasado era ayer. -Sí. Se murió. -¿Quién la mató? -No es como en la televisión, Alejandro, a veces la gente se enferma y se muere, así no más. -Adónde van los muertos? -No sé exactamente. -Ella se fue por allí-dijo señalando el arroyo. -Sus cenizas se fueron en el agua, pero su espíritu vive en este bosque.¿No te parece lindo? -No. Sería mejor que viviera con nosotros-decidió.

— Isabel Allende

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